羽晓梦藤萝 第228章 蜉生琴语

1996年11月18日，星期一，农历十月初八，晴

晨光越过南山薄雪的脊线，斜斜地切进高一（1）班的窗户。

光线在玻璃上折出细碎的光斑，那些浮动的尘埃在光柱里缓缓旋舞，像时光本身的呼吸。

晓晓在我身旁整理课本，她把语文书翻开到第五单元，页角平整得没有一丝褶皱。

早晨的空气清冽，能看见她呼出的白雾在光里短暂停留，然后消散。

“羽哥哥，你说最近几天会下雪吗？”晓晓忽然轻声问，目光投向窗外。

我顺着她的视线望去，天空是冬天特有的那种高远的蓝，薄云像扯散的棉絮，摇了摇头说：“天蓝如镜，云薄如絮。”

“那就是不会下了。”晓晓转回头，从文具盒里取出钢笔，叹息道，“真是可惜。”

上课铃就在这时响了。

孙平老师拎着那个白色的掉漆的搪瓷茶缸晃了进来，步伐里有种葛优式的、什么都不着急的松垮。

三十六岁的人，头发早就谢了顶，眼睛也莫名其妙地花了，平时不怎么戴老花镜——只有看报纸时才从口袋里摸出来戴上。

有人说他是年轻时在煤油灯下偷看小说看的，但看小说真能把眼看花吗？

也有人说是遗传，说他爹老孙也是年轻时花眼。

谁知道呢？反正没人敢问，就当是个谜吧！

孙平老师把茶杯往讲台上一搁，“当”的一声脆响。

“都坐好了哈！”他扫视一圈，嘴角挂起那种似笑非笑的弧度，“今儿咱们唠点儿正经的。”

教室里立刻安静下来。

我们知道，孙平老师所说的“正经的”，往往和课本没半毛钱关系。

他没翻开书，而是踱到窗边，盯着外面看了会儿。

光秃秃的树枝在风里轻颤，远处南山的雪线在天光下泛着银白。

“瞅见没？”孙平老师转过身，背靠窗台，“窗上这霜花。”

我们都看向玻璃。

昨夜结的霜正在融化，留下水痕，像泪迹。

“霜花这东西，”孙平老师走回讲台，半倚着，“夜里静悄悄地来，在玻璃上描龙画凤。手艺好得嘞——可太阳一出来，嘿，没了。”

他端起茶杯抿了一口：“连个‘到此一游’都没留下。”

有同学轻笑。

“笑什么？”孙平老师挑眉问道。

“孙老师！您看！后面窗户上有字‘到此一游’！”贾永涛举手坏笑道。

“哈哈哈哈……”全班一阵哄笑。

王强趴在桌上笑得最开心。

“嘿！强子！是你干的吧？”孙老师像逮到了什么，笑着问道。

“啊？！不是我！不是我！呵呵呵呵！”王强的笑声出卖了自己。

“好了好了！别笑了！这只是个小插曲！咱们书归正传！”孙平老师双手做了个下压的动作，示意大家安静下来，然后接着说，“你们现在啊，就像这霜花。”

教室里瞬间静了下来。

“十六七岁，是最好看的年纪。”他的声音低了些，像在说悄悄话，“可时间这个太阳一晒，也就该化了。”

他放下茶杯，手指轻轻敲着讲台边缘。“《诗经》里说，‘蜉蝣之羽，衣裳楚楚’。蜉蝣更绝，朝生暮死，就活一天。可人家这一天，翅膀抖擞得跟要去参加国宴似的。”

他走下讲台，沿着过道慢慢走，旧皮鞋踩在水泥地面上，发出轻微的声响。

“你们比它们强，知道自个儿有一辈子。可问题来了——”孙平老师在我桌边停下，手指在我桌面上轻轻一点，“这一辈子，你们打算怎么抖擞呢？”

晓晓的呼吸轻了轻，我瞥见她握笔的手指微微收紧。

孙平老师继续往前走，声音在安静的教室里水一样流淌：“考大学、找工作、娶媳妇嫁人……这些都对，都该想。可除了这些呢？除了别人告诉你该走的路，你自己想往哪儿去呢？你这只‘蜉蝣’，想往哪个方向飞呢？”

他走到教室后面，又折回来，站在讲台前。

“我三十六了，回头看十六岁那时，就跟看昨儿晚上做的梦似的。”他笑了笑，眼角堆起细纹，“可梦里那些事儿，那些个人，都真真儿的。所以啊——”

孙平老师从讲台边直起身，目光扫过每一张年轻的脸：“趁着还是霜花，好好开。趁着还是蜉蝣，好好飞。别等化了、落了，才后悔没在玻璃上多画两笔。”

“好了！题外话到此为止！咱们现在开始正式讲课，大家翻开课本……”孙平老师开始了正式的讲课。

下课铃响了，清脆而突兀。

孙平老师拎起大茶缸子，晃悠着往外走，到门口时回头补了一句：“对了，今儿这课叫《人生的暂时性与必然性》。考试不考，但活着用得着。”

他走了。

教室里静了几秒，然后嗡地一声，像是解冻的河。

之后的课，我的思绪一直在孙平老师描绘的那个世界里飘荡——那个有霜花在玻璃上作画、蜉蝣在夕光里振翅的世界。

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喜欢羽晓梦藤萝请大家收藏：()羽晓梦藤萝全本小说网更新速度全网最快。老师们在讲台上慷慨激昂地讲着，黑板上写满了密密麻麻的公式和文字，可我的眼前却总是浮现那样的画面：晨光里慢慢融化的霜花，用最后的晶莹开出最精致的花纹；暮色中奋力振翅的蜉蝣，在它唯一的一天里飞成一道光。

晓晓偶尔递过来询问的眼神，我摇摇头，表示没事，可心里那片融了霜花的地方，已经悄悄渗进某个深处。

中午在食堂，我们面对面坐着。

铝制餐盘里是白菜炖豆腐和米饭，热气在寒冷的空气里升腾。

晓晓小口吃着，忽然说：“孙平老师今天说的话，我记在笔记本上了。”

“哪句？”我问。

“每一句。”晓晓抬起眼睛，“特别是那句——‘好好开，好好飞’。”

窗外的阳光透过食堂高大的玻璃窗照进来，照在晓晓的脸上，照在她握着筷子的手上。

那一刻我忽然觉得，晓晓也是一朵霜花，在十六岁的这个冬天，认真地开着。

吃完饭，我们回了教室。

午后的阳光斜斜地铺在课桌上，温暖得让人昏昏欲睡。

晓晓趴在桌上小憩，我看着她随着呼吸轻轻起伏的肩膀，看着阳光在她发梢染上的淡金色，心里那片霜花融化的地方，慢慢长出什么柔软的东西。

下午的课一堂堂过去。

课堂、黑板、粉笔灰、翻书声——这一切构成了十六岁最日常的底色。

而在这个底色之上，孙平老师早上的那些话，像不小心滴上去的颜料，慢慢晕开，染透了整个白天。

最后一节自习课的铃声响起时，晓晓开始收拾书包。

“羽哥哥，我去琴室练琴呀！你陪我吧？”晓晓将夹乐谱的文件夹放入她的黑色双肩包，背起双肩包，笑着说道。

“好！走！”我合上刚做完的物理练习册，将书本文具装入帆布书包，背起书包说道。

艺术楼在操场东侧，是一栋三层的红砖小楼。

冬日的暮色来得早，才四点多，天空已经开始染上黄昏的颜色。

我们走过光秃秃的篮球场，走过寂静的操场，脚步声在冷空气里格外清晰。

琴房在二楼的尽头，推开门时，罗云熙老师已经在里面了，她正调试着钢琴的音准，听见声音转过头来。

“晓晓，来啦！”罗老师微笑着，“呦！莫羽！来当‘护花使者’呀？”

“昂！”我点了点头，对这个称呼还有些不习惯。

罗老师的声音温和自然。

“外面冷，你进来坐着吧？”罗老师指了指室内墙角的一把椅子。

“不用了，罗老师！我在外面就好。”我退到门外，在长椅上坐下。

琴房的门虚掩着。

很快，琴声便响了起来。

是《我的祖国》。

晓晓弹得很认真，每个音符都饱满而深情。

罗老师偶尔会打断，给出指点：“这里手腕再放松些……对，想象河流有自己的节奏，你只是跟着它……”

然后琴声再起，比之前更流畅，更开阔。

我靠在椅背上，闭上眼睛。

琴声像水一样漫出来，漫过走廊，漫过这个冬日的黄昏。

在琴声里，我仿佛又看见了孙平老师说的那条河——它从很远的地方流来，流过山川，流过原野，流过无数个像今天这样的黄昏，最终流进大海，流进永恒。

而我们是河边的蜉蝣，是岸上的霜花。我们短暂，我们易逝，可在这个黄昏，在这琴声里，我们和那条永恒的河产生了某种联系。

琴声停了。

片刻的安静后，传来罗老师轻柔的声音：“今天状态很好，特别是后半段，感情非常到位。”

“谢谢罗老师。”晓晓的声音传来。

“继续努力，合唱比赛就看你的了。”罗老师鼓励道。

门开了。

晓晓走出来，脸颊因专注而泛着淡淡的红晕。

罗老师跟在她身后，手里拿着乐谱。

“莫羽等久了吧？”罗老师朝我笑笑，“晓晓今天进步很大。”

“我听到了，”我说，“弹得特别好。”

“天已经黑了！你俩赶紧回吧！慢着点儿啊？”罗老师向我们挥手告别，“再见！晓晓，莫羽！”

“再见，罗老师！”我和晓晓异口同声道。

天色已经暗下来了。

我们告别了罗老师，背着书包下楼。

艺术楼的木楼梯在脚下发出吱呀的声响，像岁月的叹息。

走出艺术楼，冬日的黄昏已深。

天空是那种沉郁的蓝紫色，西边还残留着一抹暗红的霞光。

校园里的路灯刚刚亮起，晕开一团团暖黄的光。

路过藤萝架时，我们放慢了脚步。

枯硬的枝条在暮色中沉默着，那些夏天曾经盛大过的紫藤，如今只剩下坚硬的脉络，在天空的背景下刻出一道道深色的线条。

“它也在等春天。”晓晓轻声说。

“等得不声不响。”我说。

晓晓伸出手，轻轻碰了碰粗糙的藤蔓。

“孙平老师说，霜花化了，春天才会来。”晓晓顿了顿，“那这些霜花，算不算是为春天死的？”

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这个问题太深，深得像此刻渐浓的夜色。

“也许不是死，”我慢慢说，“是变成另一种东西活着。变成水，渗进土里，等春天来时，变成藤萝花里的一滴水。”

晓晓转头看我，眼睛在暮色里亮得惊人，说：“羽哥哥，你有时候……说话很像孙平老师。”

“呵呵！”我推起自行车，笑着说，“孙平老师说，像谁都不如像自己。”

她笑了，笑声在黄昏的空气里轻轻荡漾。

我们走到校门口。

门卫李大爷正在锁侧门，看见我们，他抬起花白的眉毛：“怎么走这么晚？”

“去罗老师那儿练了会儿琴。”晓晓回答。

“哦，罗老师啊。”李大爷点点头，手里那串钥匙叮当作响，“快回家吧，天黑了，路上小心。”

“知道了，谢谢李大爷。”我说道。

推车出了校门，街道已经完全笼罩在夜色中。

路灯把我们的影子拉得老长，又在下一盏灯下缩短，周而复始。

街边的店铺大多已经关门，只有零星几家还亮着灯，窗口透出温暖的光。

我骑上车，晓晓侧坐在后座，手轻轻扶住我的衣角。

冬夜的风迎面吹来，带着刺骨的寒意，但我后背能感觉到她的温度——淡淡的，却真实存在。

“冷吗？”我问。

“不冷！”晓晓的声音近在耳边，呼吸的白雾在冷空气中消散，“羽哥哥，你说很多年以后，我们还会记得今天吗？”

“记得什么？”我小心避开路面的冰碴，问道。

“记得霜花，记得蜉蝣，记得孙平老师说的话。”晓晓顿了顿，“记得我弹琴的时候，你在外面等着。”

车轮碾过路面的沙砾，发出细碎的声响，像初冬的低语。

“会记得的，”我说，“就像我们会记得这个冬天。”

晓晓不说话了。

我能感觉到她把脸轻轻靠在我的背上，隔着厚厚的棉衣，那温度若有若无。

车子拐进家属区的小路，两旁是熟悉的红砖楼，窗户里透出暖黄色的灯光，炒菜的香气从各家各户飘散出来，混合成一种复杂而温暖的味道——那是家的味道，是九十年代油田家属区每一个平凡冬夜的味道。

到了晓晓家院门口，我停下车，从车筐里拎起晓晓的黑色双肩包递给她。

晓晓从车上轻盈地跳下来，伸手接过双肩包背起来，说道：“羽哥哥，明天见！”

“明天见！”我挥手说道。

院里的藤萝架在夜色里只剩模糊的轮廓，和她家二楼窗户透出的灯光叠在一起，像一幅温暖的剪影。

我看着她推开院门走进去，在门即将关上的瞬间，她回头朝我挥了挥手。

门关上了。

我站在原地，听见院里传来她母亲的声音：“怎么这么晚？快洗手吃饭吧……”

我抬头看了看天，星星开始出来了，一颗，两颗，三颗……稀疏地散布在深蓝色的天幕上。东方那弯月牙比刚才明显了些，淡淡地悬在那里，像谁用银笔画的一个浅浅的括号，括住了这个即将结束的白天。

骑回家的路上，风更冷了。

我把围巾往上拉了拉——那是母亲亲手织的灰色围巾。

围巾上有淡淡的洗衣粉的香味，和这个干净寒冷的冬夜很配。

路灯把我的影子拉长又缩短，周而复始。在这个平凡的冬夜，在这个即将结束的一天里，我忽然明白了孙平老师那些话的分量。

好好开，好好飞——不是要开得多绚烂，飞得多高远，而是在这个寒冷的世界里，在知道自己终将融化、终将坠落的清醒中，依然愿意在玻璃上画下好看的花纹，依然愿意在夕阳里展开翅膀。

是琴房外等待的黄昏，是后座上轻扶衣角的手，是那句“明天见”和回头的挥手。

是霜花为春天化成水，是蜉蝣为夜色燃尽光，是我们为彼此——在这个仓促得让人心疼的人生里，停下脚步，多看两眼。

到家时，母亲已经做好了饭，番茄鸡蛋的热气在灯光下袅袅升起，满屋都是温暖的香气。

“今天在学校怎么样？”母亲边盛饭边问。

“挺好的。”我放下书包，洗手坐下，“孙平老师讲了堂很好的课。”

“孙平老师啊，”母亲把饭碗递给我，“他是很有水平的老师，你好好跟着他学吧！”

我点了点头，夹了一筷子鸡蛋，喝了一口暖暖的小米粥。热乎乎的饭菜下肚，驱散了从外面带回来的寒气。

“你爸他们的大储油罐已经封顶了！今天领导们正在外面请他们吃饭，晚上回来的会晚些，你吃完后什么都不用管，上楼写作业、复习功课，完了早点儿睡，别熬夜啊！”母亲叮嘱道。

“知道了，妈！”我边吃边应道。

窗外，夜色完全降临了。南山隐入黑暗，但我知道雪还在那里——就像我知道，在那些看似死亡的藤萝枝干里，在那些沉默的等待里，春天正在悄悄生长。

而我们，会像孙平老师说的那样，像霜花那样开，像蜉蝣那样飞。

在这个看似平凡却独一无二的十六岁。

在这个终将逝去却值得全力以赴的冬天。

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