用歌词书写故事 第171章 靠思念救命的人

“你前任没教过你吗？爱不会使人衰老，思念才会。”

心理医生对我说这句话时，我正在擦拭刀上的血。

“靠爱拯救一个人的想法还是太天真了，”他推了推眼镜，“是你前任教你的吗？”

我笑了。

七年前，我亲眼目睹前任被制成标本。

警方说，每个受害者死前都经历过极致的思念。

而我的现任，开始夜夜梦见一个穿风衣的女人。

今天，我在他口袋里发现了一根栗色长发。

和七年前标本上的发色一模一样。

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“你前任没教过你吗？爱不会使人衰老，思念才会。”

林医生的声音总是那么平缓，像温吞的水，试图浇熄一切焦灼与狂乱。我坐在他对面，猩红色的丝绒扶手椅仿佛一张巨口，将我吞噬。我低着头，正用一块麂皮绒布，一遍、一遍，擦拭着手中瑞士军刀上的血迹。那血渍已经很淡了，渗入金属的纹理，留下褐色的、不规则的斑痕，像一幅陈旧的地图。

诊室里弥漫着薰衣草精油和旧书的味道，阳光透过百叶窗，在我手背和刀锋上切割出明暗相间的条纹。

动作没停，我掀了掀眼皮，视线从刀刃上移开，落在林医生那张过分冷静的脸上。金丝边眼镜后面，他的眼神缺乏一个心理医生应有的、哪怕是伪装的共情，更像一个实验室里观察样本的学者。

“靠爱拯救一个人的想法还是太天真了，”他推了推眼镜，镜片反着光，看不清他的眼神，“是你前任教你的吗？”

我笑了。嘴角扯出一个僵硬的弧度，喉咙里发出嗬嗬的、漏气般的声音。这笑在过于安静的诊室里显得突兀而悚然。

教我吗？

周凛，他当然什么也没教过我。他留给我的，只有那个永恒的、凝固了的画面。

七年前，市自然博物馆，昆虫展厅。空气里是挥之不去的、冷冽的福尔马林气味，混合着尘埃的味道。巨大的玻璃展柜像一口口水晶棺材，里面陈列着各种珍稀蝶类，翅翼上的鳞粉在惨白的射灯下闪烁着诡异而斑斓的光。然后，我看到了他。

就在展厅最深处，一个独立的全景玻璃罩里。他穿着一件米色的风衣——是我们最后一次吵架时，我送给他的那件。他维持着一个微微侧首的姿势，仿佛正凝视着斜上方一只巨大的、蓝紫色的光明女神闪蝶。他的脸庞没有丝毫腐烂或干瘪，皮肤呈现出一种奇异的、过于光滑的蜡质光泽，每一根头发都一丝不苟，甚至能看清他眼角那颗小小的、熟悉的痣。他像一件被精心打磨的艺术品，永恒地定格在二十五岁。完美，却毫无生机。

那不是尸体，是标本。一个人的标本。

我当场瘫软在地，胃里翻江倒海，喉咙被无形的恐惧扼住，发不出任何声音。世界在那瞬间失去了所有颜色和声音，只剩下玻璃罩里那张无比熟悉又无比陌生的脸，以及他那头柔软的、在灯光下泛着栗色光泽的头发。

警方后来找到了我，询问，录口供。负责案子的老刑警姓赵，眼袋很深，眼神疲惫又锐利。他告诉我，这是第三起了，跨越了三个不同的城市，手法如出一辙：极致的保存技术，将受害者制成近乎完美的、栩栩如生的人体标本，陈列在公共场所。“我们调查发现，”赵警官用指节敲着桌面，语气沉重，“每个受害者在失踪前，都曾经历过一段……极致的思念。要么是失去至爱，要么是求而不得。”

“是那种掏空五脏六腑，熬干骨髓脑浆的思念。”他补充道，像是在品味这句话里的残忍诗意。

周凛失踪前，我们在冷战中。因为一个可笑的误会，关于我是否还保留着前男友的礼物。整整一个星期，我们没有联系。那七天，我像个游魂，手机攥在手里发了烫，屏幕一次次亮起又暗下，始终没有他的号码。思念像藤蔓一样勒紧我的心脏，呼吸都带着酸涩的痛感。我后悔，自责，想象着无数和好的场景。

原来，那份噬骨的思念，不是我们爱情的回响，而是将他推向死亡的诅咒。

从回忆的泥沼中挣脱，我止住了笑，看向林医生：“不。他什么都没教。”

我收起刀，站起身，阴影投在他整洁的办公桌上。“诊疗时间到了。”

离开心理诊所，城市已笼罩在暮色里。高楼大厦的玻璃幕墙反射着夕阳最后的余晖，像燃烧的火焰。我裹紧外套，却驱不散骨子里的寒意。周凛的死像一道无法愈合的伤口， permanently 改变了我的体温和对世界的感知。直到遇见陈默。

陈默像一道温和的光，照进我阴冷潮湿的世界。他简单，温暖，包容我所有的噩梦和惊悸。和他在一起，那具凝固的标本影像似乎能暂时远去。我以为这是救赎，是生活终于肯展现它仁慈的一面。

但这仁慈，如此短暂。

几个月前，陈默开始夜夜惊醒。他说，总是同一个梦，一个穿着长风衣的女人，背对着他，站在一片浓得化不开的迷雾里。她的风衣下摆被风吹动，猎猎作响。他想走近，看清她的脸，却无论如何也无法缩短距离。只有那头栗色的长发，在梦境虚幻的光线下，流淌着丝绸般的光泽。

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喜欢用歌词书写故事请大家收藏：()用歌词书写故事全本小说网更新速度全网最快。“栗色？”我第一次听他描述时，心脏就像被冰锥刺了一下。

“嗯，很特别的颜色，像……糖炒栗子那种暖烘烘的深棕色，但又带着点红。”陈默揉着太阳穴，脸色苍白，“醒来就觉得特别累，好像跑了一整夜。”

我安慰他，只是工作压力大。可私下里，恐惧像毒藤一样疯长。周凛的头发，就是那种栗色，在阳光下会透出暖棕，在灯光下又会泛出酒红。

今天早上，陈默洗澡时，他的西装外套随意搭在客厅沙发扶手上。我鬼使神差地走过去，伸手进口袋，指尖触到了一缕柔软的、纤细的东西。我把它拈出来，对着清晨的窗户。

一根长发。栗色。

和周凛标本上的发色，一模一样。

我的血液在那一刻仿佛凝固了。七年前的恐惧排山倒海般袭来，瞬间将我淹没。我靠着沙发，才能勉强站稳，耳边是自己擂鼓般的心跳。

我去了自然博物馆。七年过去，这里几乎没什么变化。同样的福尔马林气味，同样的惨白灯光，同样的、令人窒息的安静。我绕过那些熟悉的展柜，径直走向最深处。

那个独立的全景玻璃罩还在。但里面空了。

原本站立着周凛的地方，只剩下光秃秃的、铺着黑色天鹅绒的底座。旁边立着一个小小的、打印的牌子：“本展品因维护，暂不对外开放。”

空的。

周凛呢？那个被永恒凝固的、我日夜思念过的躯壳，去了哪里？

我感到一阵眩晕，扶住了冰冷的墙壁。恐惧不再是藤蔓，而是变成了冰冷的潮水，从四面八方涌来，灌满我的口鼻。

我失魂落魄地回到家，正是傍晚。客厅里没有开灯，一片昏暗。陈默坐在餐桌旁，背对着我。餐桌上，放着我的那个带锁的旧木盒。此刻，锁已经被撬开，盒盖大敞着。

那是我存放所有关于周凛遗物的地方——几封信，一些照片，一枚他送我的素圈戒指。还有……当年我从警方那里苦苦哀求来的、仅有的几张现场照片副本，包括那张特写：玻璃罩里，周凛那头栗色头发占据画面一角，清晰得可怕。

以及，那把我一直藏在盒子夹层里的、曾经属于周凛的瑞士军刀。今天早上，我就是用它，割破了那个在楼下鬼鬼祟祟、似乎总是在窥视我的陌生男人的手臂。我只是想吓走他，刀锋划过皮肤的感觉让我恶心，那血……

陈默没有回头，他的声音在昏暗的光线里显得异常平静，甚至带着一丝我从未听过的冷漠：“你去博物馆了？”

我僵在原地，手脚冰凉。

他慢慢转过身，手里捏着那张周凛头发的特写照片。他的脸上没有愤怒，没有惊讶，只有一种深不见底的疲惫，和某种……了悟。

“所以，‘思念杀人’的传说，是真的。”他看着我，眼神复杂，“这就是你一直以来的噩梦，对吗？不是简单的创伤后应激障碍。”

我张了张嘴，发不出声音。

他举起另一只手里捏着的东西。

是那根栗色的长发。他把它和照片放在一起。

“这根头发，”陈默的声音很轻，却像重锤砸在我心上，“是我的。”

“从三个月前开始，我每天醒来，枕头上都会发现几根。我以为是你的，但颜色……”他顿了顿，目光扫过我深黑色的头发，“直到我做了那个梦，那个风衣女人的梦。我开始怀疑……是不是我出了问题。”

他的目光落回到那个被撬开的木盒上，落在那些泛黄的信纸和照片上，最后，定格在那把沾染了褐色血渍的瑞士军刀上。

“我今天跟着你出去了，”他继续说，声音里带着一丝不易察觉的颤抖，“看到你去了博物馆。也看到……你用那把刀，伤了人。”

他抬起头，直视我的眼睛，那眼神不再是平日的温和，而是充满了审视和一种近乎绝望的探究。

“小晚，”他叫我的名字，每一个字都清晰无比，“你确定，七年前被做成标本的，真的是你的前任周凛吗？”

“还是说，”他拿起一张我和周凛的合影，照片上的周凛笑容灿烂，穿着一件米色的风衣，“那个被思念凝固在原地，永远无法解脱的人……”

他的话语停顿，空气中弥漫着令人窒息的沉默。窗外的最后一缕天光隐没，房间彻底陷入黑暗。我看不清他的表情，只能感受到他灼灼的目光，和他那句最终斩断我所有理智堤坝的、轻飘飘的问句：

“……其实一直是你？”

黑暗中，时间凝固了。他的问题像一把淬了冰的匕首，精准地刺入我意识深处某个从未被触及、被严密封锁的角落。

是我？

那个被制成标本的，不是我日夜思念、愧疚难安的周凛？

怎么可能！那玻璃罩里的脸，我怎么会认错？那眉眼，鼻梁的弧度，嘴角那颗小小的痣……我看了三年，抚摸过无数次，怎么可能……

可是……

陈默的声音再次响起，打破死寂，带着一种残酷的冷静：“我查过。七年前的旧报纸，网络档案馆的记录。那起连环‘标本杀人案’，第三个受害者，也就是最后一名被发现的受害者，登记的名字是……”

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