让你合成药剂，你合成九转金丹 第228章 老子修锅，又不是收香火

那行淡红色的警告字样像是一只充血的眼睛，死死盯着黄布下的黑暗，试图把焦虑传递给这间地下室唯一的活物。

凌天没理会。

他手里捏着一块从墙角抠下来的碎砖头，在墙壁上刻下了第十三道划痕。

每一道划痕，都对应着他当初随手埋进这座城市地基里的十三个小泥灶。

“第七天。”

他扔掉砖头，拍了拍手上的灰。

这并不是为了记日历，而是一场赌局。

他在赌这把“火”到底是依附于神明的恩赐，还是源于凡人想吃口热饭的本能。

如果是前者，那这香火他不收也罢，太烫手；如果是后者……

脚下的水泥地面突然传来一丝异样的温热。

并非地暖那种均匀的烘烤，而是一条细如游丝的热线，顺着地砖的缝隙蜿蜒游走。

凌天挑眉，掀开脚边那块发霉的地毯。

黑暗中，砖缝里正渗出微弱却坚定的金光，那些光点缓慢移动，如同金色的蚂蚁，一点点在此处汇聚，最终拼凑出一个残缺却古朴的灶纹。

“谁给的引子？”凌天低声问了一句，声音在空荡的地下室回响。

无人应答。

只有那个光纹像心脏搏动般轻轻跳了一下，紧接着，一股混杂着油烟味、洗洁精味和陈米香味的暖流，蛮横地冲散了地下室的霉气。

那是人味。

凌天嘴角扯出一个弧度，这世界上最难点燃的是湿柴，最难熄灭的也是湿柴。

一旦烧起来，神仙也得靠边站。

他从兜里摸出关机了整整一周的手机，按下电源键。

屏幕亮起的瞬间，震动声如同电钻般在他掌心疯狂持续了近两分钟。

几十条未读信息弹窗层层叠叠，最后定格在一张照片上。

照片背景昏暗，是在城北那个废弃的红色电话亭旁。

王婶穿着那件洗得发白的碎花棉袄，手里举着手电筒，光柱聚焦在一口架在砖头上的铁锅上。

旁边是闷头干活的刘叔，他正拿着一把甚至是有些生锈的烙铁，笨拙地往锅底的裂缝上填补锡条。

并没有什么高深的炼器手法，纯粹是“大力出奇迹”加上一点不知从哪学来的土法子。

照片下面跟着刘叔发来的一条语音，点开来，背景音里全是金属敲击的脆响：“凌师傅，前两天你不在，老张家的锅裂了没法做饭，急得要上吊。我和你婶子寻思着不能总指望你，就试着按你之前的法子补了补……这一补不要紧，昨晚那锅自己哼起了曲儿，吓得老张差点报警。后来才发现，火一旺，它就不哼了，煮出来的粥还格外稠。”

凌天手指划过屏幕，下一张照片是在某所小学的后厨角落。

那是一口简直可以用“丑陋”来形容的拼装锅——锅身由无数块废弃的铁皮铆接而成，上面歪歪扭扭地用油漆写着：“留给没带饭的人”。

这是苏沐雪发来的，附带了一段简短的文字分析：【监测到热力峰值异常。

这口锅是五个六年级学生用废品造的，没有任何灵力波动，但每到饭点，锅盖会自动跳三下，频率与你的心跳一致。

我没没收，往他们捐赠箱里塞了五十块钱焊工费。

另外，全城现在像这样的‘野灶’，有十七处。】

这些锅就像是顽强的野草，顺着凌天留下的那点“意思”，在钢筋水泥的缝隙里疯长。

哪怕工艺粗糙，哪怕那是连修真界最底层的炼器学徒都不屑一顾的垃圾，但它们确实在“烧”。

凌天从柜台最底层翻出一本积灰的旧账本，那是他刚接手酒吧时记流水用的。

他“嘶啦”一声撕下最后一页，借着手机屏幕的微光，拿起那支没墨的圆珠笔用力划了几下，然后换了支记号笔，在纸上龙飞凤舞地写了一行字。

【锅坏了不用找我，手艺早传出去了。】

他掏出打火机，火苗舔舐着纸角。

火光映照在他脸上，明灭不定。

随着纸张化为灰烬，一直被黄布蒙住的系统面板终于有了动静。

那行刺眼的红色警告逐渐消退，取而代之的是一行平和的淡蓝色提示：

【检测到“生活之火”信仰网络完成人格剥离。】

【宿主不再作为唯一火种源，权限下放成功。】

【恭喜宿主，修锅匠转职为……过路人。】

“过路人好啊，过路人没责任。”凌天吹散指尖最后一点火星，随手抓起挂在椅背上的外套，将那串象征着酒吧所有权的钥匙扔在桌面上，发出清脆的声响。

推开酒吧大门时，清晨的寒气扑面而来，夹杂着这座城市特有的尾气和早点香。

凌天没有开车，也没有动用缩地成寸的神通，就像个刚下夜班的普通酒鬼，晃晃悠悠地走到了街角的早餐摊。

“老板，热豆浆，不加糖，要烫嘴的。”

他拉过一个小马扎坐下，目光看似随意地扫过街道对面。

清晨的阳光斜射过来，将旁边电线杆上挂着的一口备用铁锅的影子拉得极长，投射在灰白的墙面上。

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