关外盗墓王 水，我是水逼

好的，这是一篇约一千字的猎人故事：

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雪原上的孤狼

北风像刀子一样刮过广袤的兴安岭林海，卷起地面上的积雪，砸在脸上生疼。天地间一片苍茫，只剩下无尽的白色和呼啸的风声。老葛紧了紧身上的狍皮袄，眯着眼，像一尊沉默的岩石，嵌在这片酷寒的天地之间。他呼出的白气瞬间就被风扯碎、带走。

他是这片林子里最后的猎人之一。不是那种扛着摄像机、追求刺激的所谓“猎手”，而是真正靠山吃山，与这片土地呼吸与共的老炮儿。他的枪法极准，但从不滥杀。山里的规矩，他懂，比谁都懂。怀孕的母兽不打，幼崽不打，迁徙的候鸟不打。取自己所需，敬山神，感念自然的馈赠。

老葛的枪，是一杆老旧的五六式半自动步枪，木托被磨得油亮，映着他几十年风霜刻下的皱纹。这杆枪，陪他度过了大半辈子，也养活了一家人。如今儿女都去了城里，老伴前年也走了，就剩下他和这条老枪，还守着这片越来越寂静的山林。

今天，他是追着一头驼鹿的踪迹进来的。那家伙个头很大，脚印深而散乱，像是受了伤。对猎人来说，受伤的大型猎物往往意味着危险，但也意味着这个冬天能过得宽裕些。鹿肉能吃，鹿皮能卖，鹿茸更是珍贵。

追踪了整整一个上午，风越来越大，雪沫子糊得人睁不开眼。老葛凭借多年的经验，在一片背风的红松林里，找到了那头驼鹿。它果然伤得不轻，后腿有一道狰狞的伤口，深可见骨，像是被什么猛兽袭击过。它靠在松树旁，喘着粗气，警惕地瞪着这个不速之客，巨大的犄角微微低垂，摆出防御的姿态。

老葛缓缓举起了枪，准星稳稳地套住了驼鹿的心脏位置。风雪声似乎小了些，世界只剩下他、枪、和猎物。手指搭上冰冷的扳机，只需要轻轻一扣……

就在这时，一声极其微弱，却尖锐无比的呜咽，顺着风飘进了他的耳朵。

老葛的动作顿住了。那声音……不像林子里常见的动物。他皱了皱眉，保持着瞄准的姿势，侧耳倾听。

呜咽声又响起了，更加清晰，带着一种绝望的哀求和稚嫩。是从驼鹿身后的灌木丛里传来的。

老葛犹豫了一下。猎人的本能告诉他，机会稍纵即逝，受伤的野兽随时可能暴起或者逃窜。但他心里那点别的什么东西，让他慢慢放下了枪。他小心翼翼地绕开驼鹿警惕的视线范围，拨开了那丛被积雪覆盖的灌木。

眼前的景象让他这个见惯了生死的老猎人也心头一颤。

三只毛茸茸的小狼崽，挤在一个浅坑里，冻得瑟瑟发抖。它们看起来刚出生没多久，眼睛还没完全睁开，瘦得皮包骨头，显然已经饿了好几天。刚才那呜咽声，就是它们发出的。而那头受伤的母驼鹿，庞大的身躯正好为这个狼窝挡住了最凛冽的风雪。

一瞬间，老葛明白了。

这头母驼鹿腿上的伤，恐怕是为了保护自己幼崽（如果它有的话）或者偶然闯到这里时，与母狼搏斗造成的。而母狼……很可能已经死了，或者受了更重的伤无法返回。这头驼鹿没有伤害这几只天敌的幼崽，反而用自己的身体为它们提供了最后的庇护。

一种极其复杂的情绪涌上老葛心头。是震撼，是唏嘘，还有一种难以言喻的敬意。在这片残酷而壮丽的自然法则面前，生与死，猎杀与守护，有时竟如此模糊地交织在一起。

他看了看那三只奄奄一息的小狼崽，又看了看那头因失血和疲惫而眼神涣散的母驼鹿。

老葛沉默地站了很久。风雪拍打在他身上，他却感觉不到寒冷。

最终，他深深地叹了口气，像是把肺里所有的浊气都吐了出去。他重新背起枪，没有再看那头驼鹿一眼。他走到狼崽旁边，小心翼翼地用戴着手套的手，将它们一个个捧起来，放进自己温暖的怀里。小东西们感受到热源，本能地往里缩了缩。

他转身，沿着来时的脚印，一步一步，坚定地往回走。脚步比来时沉重了许多，却又似乎轻松了许多。

背后的林子里，传来母驼鹿一声低沉而绵长的嘶鸣，很快又被风雪声吞没。那声音里，似乎没有了恐惧，只剩下一种古老的、沉重的释然。

老葛没有回头。

他知道，自己放弃的不只是一顿丰盛的肉食和一笔可观的收入。他也许救不了怀里这三条小生命，山林有自己的法则，它们活下去的机会依旧渺茫。他也知道，那头母驼鹿大概率也熬不过这个寒冷的夜晚。

但他做了选择。

一个老猎人，在这片他热爱且敬畏了一辈子的山林里，选择了另一种“猎取”——他猎取到了某种超越生存本身的东西。那是生命对生命的悲悯，是强者对弱者的守护，是规则之下，一丝微弱却坚韧的人性光芒。

怀中的小狼崽发出细微的哼哼声。老葛用粗粝的手指，极其轻柔地摸了摸它们冰凉的小脑袋。

“走吧，”他像是在对狼崽说，也像是在对自己说，声音低沉而沙哑，融在呼啸的北风里。

“带你们回家。”

他的身影，背着苍茫的风雪，一步一步，稳稳地走向林海深处那座亮着微弱灯火的小木屋。像一头孤独却坚定的老狼，守护着这片白色荒原最后的一点温度与传奇。

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