都市特色也要当开拓者 第310章 缝

泷白不知道自己是什么时候睡着的。

在都市，睡觉是件很危险的事。你不知道睡着的时候会发生什么——不知道会不会有清道夫破门而入，不知道会不会有代行者找上门，不知道醒来的时候身边的人还在不在。

他以前从来不睡。实在撑不住了就靠墙坐着，手里握着刀，耳朵听着外面的动静，眯一会儿，然后立刻醒过来。

他站在一条巷子里。

天像是铁锈泡在水里、泡了很久之后的那种红。空气很湿，像刚下过雨，但落到脸上的不是雨，是那种带锈的水，很细，很凉，划过脸颊的时候会留下一道淡淡的铁锈味。

地上全是瓦砾。碎的砖、玻璃、木条，铺了一地，踩上去嘎吱嘎吱响。远处的建筑都塌了，只剩几面墙还立着，窗户黑洞洞的，像眼睛。

他往前走。脚下的瓦砾变成了别的什么东西。

白色的袍子一件叠一件的铺在地上，像雪。但袍子上全是血，干涸的、暗红色的血，把白色染成一片一片的红。他踩在上面，脚步很轻，但那些袍子还是会渗出液体来，黏糊糊的，沾在他的靴底。

有人蹲在前面。

背对着他，穿着一件苦行者的袍子，蒙眼的黑布松了，垂下来一条，搭在肩上。她的袍子被血浸透了，后背有一道很长的口子，能看到里面的皮肤——不，不是皮肤。是线。

黑色的线，粗粗的，把裂开的地方缝在一起，一针一针，歪歪扭扭，像小孩子缝的布娃娃。

她听到脚步声，转过头来。

脸上全是血。但她在笑。不是那种很苦的笑，是真的很高兴的笑，像看到了很久没见的人。她朝他伸出手。那只手也是缝过的，手背上一道很长的疤，用黑线缝着，线头还露在外面。

“怎么了，”一个声音从后面传来：“不想和她们相见吗？”

泷白没有回头。他知道那是谁。那个声音他听了很多年，从他还很小的时候就开始听。

它从来没有变过。语气、节奏、甚至尾音微微上扬的习惯，都和他记忆里一模一样。

巷子两边站着人。

不是走出来的，是本来就站在那里。他刚才没看到，但现在他看到了。很多，很密，从巷子口一直排到巷子尽头，挤在两边的墙根下，像两排种在那里的树。

他们都穿着食指的服饰。白袍，佩剑，蒙眼。有些人站着，有些人靠着墙，有些人坐在地上。但都在看他。蒙眼的布条遮住了他们的眼睛，但他知道他们在看。

泷白站在那里。他没有动。

然后那些手伸出来了。

从地上伸出来的。从瓦砾缝里，从袍子下面，从墙根的阴影里。一只手，两只手，十只，几十只。

有的白，有的灰，有的发青，有的沾着血。有的张开五指，有的攥成拳头，有的手指弯着，像要抓住什么东西。

它们缠上他的脚踝，缠上他的小腿，缠上他的膝盖。很轻，像怕弄疼他。但又很紧，像怕他跑掉。

他没有低头看。他看着前面那个蹲在地上的女孩。她还在笑，手还伸着，等着他去握。

又一只手伸出来。从左边。从人群里。

那只手他很熟悉。手指很长，指甲修剪得很整齐，手背上有一颗很小的痣。他认识这只手。他以前握过很多次。在事务所的桌子上，在烤肉店的灯光下，在巷子里逃跑的时候。

他记不起这张脸了，但他记得这只手。

然后是另一只。从右边。手腕上有一道疤，很旧了，已经变成了白色。他也认识这只手。

他记得她死的时候，这只手垂在地上，手指微微弯曲，像还在握着什么东西。

然后是一只很小的手。孩子的。指甲缝里有黑泥，手指上有冻疮的疤痕。

一只手接一只手。从地上，从墙上，从人群里。缠上他的手臂，缠上他的腰，缠上他的肩膀。越来越多，越来越密。那些手很轻，但压在他身上的重量越来越重，重得他喘不过气。

他站在那里，被那些手裹着，像被埋在一堆枯枝下面。

所有的色块都朝他涌过来，全部混在一起，分不清哪里是手、哪里是袍子、哪里是人。整个世界都在往中间挤，往他身上挤，压着他的胸口，压着他的喉咙。

他喘不上气。

他低头看自己的手。手上全是线。黑色的，粗粗的，从指尖绕到手腕，从手腕绕到小臂，一圈一圈，像缠绷带。那些线勒得很紧，勒进皮肤里，勒进肉里，把裂开的地方缝在一起。

他不知道那些裂口是什么时候有的。

他抬头看那些手。看那些脸。他认不全他们了。有些人他记得名字，有些人不记得了。有些人的脸是清晰的，有些人的脸已经模糊了，像被水泡过的照片，只剩下一个轮廓。

他不知道自己在这里站了多久。

那些手还在往上爬。缠上他的脖子，缠上他的下巴，缠上他的脸颊。很凉，像冬天摸到铁栏杆的那种凉。

他闭上眼睛，那些手停住了。

小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！

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声音从后面传来。很近，就在他耳边。他没有睁眼。

“现在怎么不跑了？”

泷白没有说话。那些手还停在他脸上，凉凉的，不动了。像在等什么。

“你觉得他们想听你说什么？”那个声音说：“对不起？我尽力了？我也没有办法？”

“他们不想听这些。他们只是想让你记住。记住他们的名字，记住他们的脸，记住他们死的时候是什么样子。”

“但你记不住了，对吧？”

泷白睁开眼睛。那些手还在。那些脸还在。但他记不住。他知道自己应该记住，但他记不住了。

那些名字在他脑子里飘着，像水里的浮萍，一伸手就散。

“这不是你的错。”那个声音说，语气很平，像在陈述事实：“为了活下去。什么事不能干到呢？”

一只手搭在他的肩膀上。不是那些从地上伸出来的手，是人的手，有温度的。他感觉到那只手的重量，感觉到掌心的热度。

“你打算怎么办？”

泷白站在那里。周围的那些手没有动，那些脸也没有动。所有人都在等他回答。

他没有回答。

他觉得自己的胸口有什么东西碎了。不是那种很响的、很剧烈的碎，是那种很安静的、一片一片裂开的那种碎。

像冰面上出现的裂纹，你不知道它什么时候开始的，等你发现的时候，整片冰面都已经裂了。

他不知道自己在这里站了多久。也许很久。也许只是一瞬。

然后一只手从后面伸过来，拽住了他的手腕。

不是那些缠着他的手。是另一只。很暖，手指细长，指甲修剪得很整齐。没有线，没有疤，没有血。

那只手把他往后拽了一下。

很轻。但那些缠着他的手松开了。像被风吹散的灰，一片一片地飘走，落在地上，化成粉末。

那些脸也在变淡。一张一张，像被人擦掉的画。

最后一张脸消失的时候，那只手又拽了他一下。

“离开吧，越远越好。”

泷白睁开眼睛。

天花板是灰白色的，有一道裂缝，从灯座一直延伸到墙角。灯没开，窗户透进来一点光，很暗，是后巷那种永远洗不干净的灰。

他的后背贴着床板，硬的，弹簧硌着肩胛骨。被子盖到胸口，叠得很整齐，是被人掖过的。

他感觉到有什么东西压着他的手臂。很重，温热的，还有一点湿。

他低头。

三月七趴在他旁边，脸埋在他的手臂上，头发散开来，遮住了半张脸。她的嘴微微张着，有一小片口水蹭在他的袖子上，亮晶晶的。

她睡着了。

星躺在地上，球棒抱在怀里，腿伸得老长，占了半个房间的地板。她的嘴也张着，呼吸很重，偶尔还会吧唧两下，像在吃什么好东西。

星期日靠在沙发边上，坐得很直，手放在膝盖上，闭着眼睛。他没有睡——泷白动的时候，他的眼皮动了一下。

“你醒了。”星期日的声音很轻，怕吵醒另外两个人。

“嗯。”

“你睡得很沉。”星期日点点头：“三月小姐说你太累了，让你睡床上。星小姐把床让出来了。”

泷白看着趴在自己手臂上的三月七。她的睫毛很长，垂下来的时候会在颧骨上投一小片阴影。嘴角有一点口水，亮亮的，蹭在他的袖子上。

“她守了你很久呢。后来撑不住了，趴在你旁边就睡着了。”

泷白没有说话。他看着三月七的睡脸，看了很久。

然后他叹了口气。很轻，像怕吵醒她。

他太不小心了。他知道。在都市，不能睡。你永远不知道睡着的时候会发生什么。他以前实在撑不住了就靠墙坐着，手里握着刀，耳朵竖着，眯一会儿就醒。

但他刚才睡着了。睡得很沉。沉到做了梦，沉到被人拽了手腕才醒。

他低头看着趴在自己手臂上的三月七。她睡得很熟，呼吸很匀，嘴角还挂着那点口水。

他从潜意识里已经相信他们了。相信到可以在都市的旅馆里，在一扇没有锁的门后面，在清道夫刚刚扫过的后巷，闭上眼睛。

这很危险。他知道。

但他还是睡着了。

他用另一只手从风衣内侧摸出怀表。表盖弹开，冷光映在天花板上。

五点二十。

深宵过了。

他合上怀表，揣回去。然后他低头，看着三月七。

他应该叫醒她。他们应该出发了。时间不多，还有很长的路要走，还有很多事要做。他一点时间都不想耽搁。

但他没有叫。

他看着她趴在自己手臂上的样子，看着她的睫毛，看着她的鼻尖，看着她嘴角那点口水。

他想起那些手。那些缠着他的、凉凉的手。那些他记不住名字的脸。那些被他留在身后的人。

他想起最后那只拽住他的手腕。很暖的。手指细长的。指甲修剪得很整齐的。

就是这只手。现在趴在他手臂上，攥着他袖口的这一只。

小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！

喜欢都市特色也要当开拓者请大家收藏：()都市特色也要当开拓者全本小说网更新速度全网最快。三月七动了一下。她的眉头皱了皱，像是在梦里遇到了什么不高兴的事。她的手指攥紧了他的袖口，攥了一下，又松开了。嘴里嘟囔了一句什么，听不清。

然后又不动了。

泷白看着她，看了很久。他没有叫醒她。

他靠在床头，看着窗外。天还是灰的，但比刚才亮了一点。巷子里很安静，清道夫走了，那些脚步声停了，那些铁钩拖地的声音也停了。什么都没有了。

只有三月七趴在他手臂上，呼吸很匀，很暖。

他的手放在她肩上，没有动。

星在地上翻了个身，球棒从怀里滚出来，骨碌碌滚到墙角，撞了一下，停了。她吧唧了两下嘴，含糊地说了一句“再来一碗”，又不动了。

星期日靠在沙发边，闭着眼睛。他的呼吸很轻，像怕打扰什么。

房间里很安静。只有那根灯管还在嗡嗡响。

三月七又嘟囔了一句。这次清楚一点。

“……别走……”

泷白低头看她。

她的眉头皱着，手指攥着他的袖口，攥得很紧。

“别走……”她又说了一遍。

泷白没有动。他坐在那里，看着她攥着自己袖口的手。她的指甲很短，修剪得很整齐，指尖有一点凉。她的脸贴在他的手臂上，压出一道浅浅的红印。

他想起那些手。那些从地上伸出来的、缠着他的手。那些手也是这样的姿势——张开，握住，不肯松。但那些手是凉的。

这只手是暖的。

三月七的眉头慢慢松开了。她的呼吸又变匀了，嘴角还挂着那点口水，亮亮的，蹭在他的袖子上。

他没有把手抽开。

他只是坐在那里，靠着床头，看着窗外。天在一点一点变亮。从灰黑变成深灰，从深灰变成浅灰。后巷的天永远是这样，不会蓝，不会白，只会变成不同的灰。

但今天他觉得这个灰色比平时好看一点，也许是因为有人在旁边。

他低头看三月七。她还睡着，嘴巴微微张着，呼吸很轻。她的头发散在他的手臂上，有几缕滑下来，搭在他的手指上。

没有人会提起昨晚的事。没有人会问那些掉下来的人去了哪里，那些被清道夫追上的人去了哪里。他们会继续走路，继续工作，继续活着。

这是都市。泷白知道，他在这里长大，他在这里活过。

他低头看着趴在自己手臂上的三月七。她的睫毛很长，垂下来的时候会在脸上投一小片阴影。她的嘴微微张着，呼吸很轻。她的手攥着他的袖口，攥了一夜，还没有松。

他没有叫醒她。他只是坐在那里，让她继续睡。

他想，也许他可以多待一会儿。

就一会儿。

窗外的光又亮了一点。灰白色的，照在三月七的头发上，照出一点点暖色。她的头发是粉色的，在列车的灯光下总是很好看。但在这个灰蒙蒙的早晨，在这个到处是铁锈和灰尘的后巷，那一点点粉色亮得不像真的。

像有人在一张旧照片上画了一朵花。

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